Los javas se encargaron de fortalecer mi resistencia. Cronopio y adiós. Pero algo debe faltar, decir. Porque aquí vamos. Un poco de poesía en el alma nuevamente, como camisa nueva, perfume para conquistar. Algo de Gelman en la noche y otro poco de Ismael Lo, con su Tajabone. Leer el resto de la entrada »
Homenaje al Gran Cronopio.
Un cronopio se mete adentro de una caja virtual disfrazado de letritas negras y electrónicas. Un fama observa el movimiento del cronopio y comenta a otro fama algo menor que él que el cronopio ya no es un cronopio. Leer el resto de la entrada »
Hace casi unos diez años llegué un día a esta redacción, me acomodé frente a una computadora y comencé las tareas diarias que con el tiempo fueron cambiando de matices, aunque siempre fueron periodismo. Leer el resto de la entrada »
A la memoria de Jorge Göttling.
Ella era el paisaje, tirada en su libro sobre el césped bajo el sol los domingos por la tarde. Ya no lo esperaría. Se cansó de su inexpresión. Era nueva y parecía valer la pena en su soledad. Leer el resto de la entrada »
Desde hace algunos días Gabito está entre nosotros. Se llama Kevin García y es periodista, amante de la buena literatura, y colombiano; es Gabito.
Yo se quién soy. Conozco cómo era el hogar donde nací, la calle arbolada de veredas anchas, la casa de mis viejos, el barrio, los vecinos, la familia grande, tíos, primos, abuelos, y mis hermanos; y mis viejos. Conservo algunas fotografías de los primeros años, que me hablan de otros tiempos, de otra vida, que no es otra que esta (aunque ya no es lo mismo). Veo una imagen de dos sillitas apoyadas en el piso del patio en las que estamos mi hermano gemelo y yo. Otra anterior de la panza de mi mamá, grande. Tengo casi 34 años. Nací en el ’74 y crecí bajo un régimen de miedo y silencio, del que supe mucho tiempo después. La infancia era felicidad. Leer el resto de la entrada »
Doris Lessing es Nobel de literatura. Hoy se conoció todo sobre esa mujer. Con sólo escribir “Doris Lessing” en cualquier buscador de internet se abre una nueva ventana sobre su vida.
Al realizar el mencionado procedimiento se abrió una nueva ventana en mi cabeza, y ya no estaba más allí, ante el teclado y la pantalla. Lessing me había transportado. Leer el resto de la entrada »
Este jueves 4 de octubre fue un día para detenerse, no sólo para los docentes. La propuesta fue reflexionar sobre Fuentealba. Leer el resto de la entrada »
En lo más alto y profundo de la baulera, que ahora se esconde detrás de una tapa atornillada a la pared del cuarto, haciéndola más inaccesible, viven, entre la ropa de invierno en verano y nunca la de verano en invierno, entre los libros que no entran en la biblioteca y nadie se anima a tirar, entre juguetes, billeteras desechadas, cuadros feos, y regalos ocultables, digo, viven los recuerdos: en una caja de zapatillas Topper aplastada y con la tapa que nunca cierra debido a la presión que ejercen los álbumes sobre sus paredes se apilan las fotografías. En blanco y negro, cuadradas, gruesas, corridas, mal reveladas, en colores vencidos; rostros, amigos, momentos, vacaciones, borracheras; junto a bautismos, retratos escolares, ex novias de la adolescencia que aparecen al fondo de una imagen peñera (foto que no fue quemada para conservar la carita de pubertad de ese grupo de atorrantes que marchó de la adolescencia llena de noches hacia la adultez cargada de mañanas), y la copia de la primera foto junto a ella, la misma imagen que se repite en un portarretratos sobre el aparador del living. Y, por supuesto, las fotos de la vieja, que ya no está. Leer el resto de la entrada »
Fragmento de una entrevista realizada a Peteco Carabajal el miércoles 20 de junio de 2007 en el segmento “Educando a Verónica”, del programa radial “Lanata PM”, que se emite por AM Del Plata. Dijo Peteco, respecto de la letra de la zamba “A mis viejos”: Leer el resto de la entrada »
Hay un par de tipos enroscados. Otros babean alrededor de ese círculo de polución. La maquinaria que multiplica las palabras de los hombres-víbora les da voz y tinta, hasta la energía les da. Aquellos deformes mutantes perdieron todo contacto con la realidad. Crecieron en una bola verde a la que convirtieron en oscuridad y frío maquillado, y agua que los ahoga. Luego comenzaron la carrera. Porque si los atrapan se los devoran. Leer el resto de la entrada »
Cierro mi boca. Mudo. Bajo mis párpados. Oscuro. Dejo de percibir sonidos. Sordo. Siento la sangre correr por mis venas. Detengo el ritmo de mi mente. Hago silencio. (silencio).
Julio Nóvez (en “La memoria de Santiago”. 1989).
*Título del flamante libro del poeta Sergio Ferreira.
Son diez ingeniosos cuentos de amor en la cocina escritos por el santafesino Sergio Ferreira. Además, cada historia se mezcla con una receta de comida. Leer el resto de la entrada »
Rodolfo estaba ansioso por conocer a su primer nieto varón. Se levantó temprano aquel viernes. Quería regar los almácigos de lechugas pero no hizo tiempo por la mañana. Se detuvo en aquel cuento que había firmado la noche anterior, sus codos apoyados en el escritorio de la casa de campo de piso de ladrillos, en San Vicente, ese rincón virgen de un Buenos Aires remoto. Al darse cuenta de la hora bombeó agua del pozo, se lavó la cara y se peinó apurado por salir. Alguien lo esperaba. Le pidió a su compañera, Lilia, que encargase dos kilos de asado para el día siguiente, para agasajar a su nuevo nieto. Y partió. Leer el resto de la entrada »
