De “Esas ramas altas”
Por Jorge Isaías
XXXV
¿Qué son
esas ramas altas
subiéndose
al cielo?
¿Qué hacen
esas ramas
donde se posa
el gorrión
a pesar del frío
crepúsculo
de agosto?
Donde el mundo
parece
entregarse de a poco
a una declinante
vejez
que por no esperada
nos parece ajena.
Cómo será la
mañana
cuando ya no discurra
el metal seco
de su voz.
LX
En la vecindad
de aquel sol de Otoño
que reptaba
con molicie
en los flecos
del día
quedó prendida
como un abrojo
la mitad
de mi infancia.
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