Como esos ejes:

así daba vueltas el trompo de la infancia,

así se divertía el trompo bailador

mareándome el sentido de las cosas.

Una rueda se adentra en el camino

seguida por la otra

que le pisa la huella distraída

y se enrolla en sí misma

como un perro brillante.

Así mi bicicleta va rodando,

así me lleva

ahora que el rumbo no ha querido seguirme.

Pasamos por un bosque.

La bicicleta llora con su aceite oxidado

(que me extraña me dice)

y yo acompaño con el pie su lamento.

Así vamos llegando.

Los dos por las cornisas

del viejo purgatorio,

tramo final donde la piedra

presagia la caída.

Orquesta del destino.

Hacen un dúo la sangre y el aceite.

Acorto la oración.

Escribo con los restos de un crayón

los puntos suspensivos

(punto arroz, punto trigo,

sutura de tu falda,

cicatriz de la boca).

Apócope del tiempo.

Pequeñez del suicida.

Oxímoron de amor.

Puñal del aire.