Nora trata de limpiar la palabra, de sacarle la ponzoña de las sensiblerías, la higieniza de las meras impresiones rayanas, y la seca, luego, para que no emocione "demasiado". Se nota la distancia que pretende cuando "el tiempo descarna su caricia dentro de mi/ Con red sabia de sintagmas", esa distancia le da perspectiva a su poesía, la sustrae de cualquier geografía, del tiempo y del espacio, la eleva y la aleja para que podamos verla como si estuviera a punto de escapársenos por el horizonte; es así como entrecerramos los ojos para apreciar sus muros.

La poesía de Nora Didier de Iungman se da en los dedos y las manos, en los pies que descreen del imperio de los ojos. Quizás, nos dice, podamos adivinar con las manos el orden de todo alimento permanente. Luego nos habla de la memoria y utiliza una bella imagen: "racimos". Habla de la "longitud blanda" de esos racimos que son la memoria. La imagen aparece plena de goce, tierna y débil.

Luego, se sensibiliza con la figura del labriego, que es aquel que trabaja bajo el señorío del silencio y que ingresa en el mundo de Nora cuando ella piensa en la palabra; se entrega, pues, a decir: "hago lo posible por aunar nuestro tiempos"; pienso, luego de prender un cigarrillo (ese cigarrillo que puede mostrarnos lo que no vemos), en el tiempo de la palabra y en el tiempo del labriego.

Así, Nora se transforma en la palabra que se dirige al labriego diciendo: "Has regresado igual que tantas veces/ para habitarme en sordo afecto". La metamorfosis se interrumpe, ancla en "la reserva del sufrimiento". Allí se aúnan Nora, el labriego y la palabra.

Leo los poemas una y otra vez, quedo a merced de la escritura que irrumpe inadvertidamente:

Veo pasar un libro enfrente de mí. Veo las hojas desbordarse, salirse de sus límites; las letras locamente extraviadas por el vértigo de partir. El libro pasa delante de mí y yo lo noto como agotado de tanta indiferencia, y no logro abrirlo porque pasa a gran velocidad, y me extraño un poco porque no ha sido para pasar sino para ser abierto, y esa costumbre que le ha entregado inercia lo hace pasar, y vive pasando, y yo corro porque he podido leer algo gracias al viento: "a veces me nombro en líneas para no desvanecerme".